Exiliados

Bruno Marcos
Una historia que empieza para nosotros hace 27 años parece concluir hoy.
Nosotros salimos entre las algaradas y el gas lacrimógeno con el rabo entre las piernas pensando que abandonábamos el paraíso.
Desde el país del mar al país de la nieve. En un camión la casa que durante otros 27 años había montado mi madre. Todo patas arriba: una cama deshecha sobre un televisor, una lámpara debajo de un armario. Y a través de la noche, bajo una lona negra, en cualquier punto del invierno, hacia el exilio.
Quién nos hubiera dicho que, desde el futuro, un emisario del país adonde íbamos, un emisario del país de la nieve, se encaramaría al trono del congreso y declararía que, bajo su reino, la violencia acaba.
Dicen los enmascarados, en medio de esa charlotada de pasamontañas y chapelas, que quieren que termine el conflicto como si el conflicto no hubieran sido, única y solitariamente, ellos.
Tiene algo de dramática esta alegría espontánea, esta fiesta de paz, quizá porque sabemos que, después de la rendición, no pasará como con el sucesor de Hitler, que murió en la horca. Flota la sensación de que no habrá justicia, de que ese sentimiento de supervivientes va estar siempre un poco manchado de sus heces, como aquellos que, sobreviviendo a Auschwitz, nunca más fueron felices e incluso, sintiéndose culpables por seguir viviendo, acabaron luego con sus vidas.